Crónica y entrevista desde Punta Norte, en una salida con  Animal Travel. 
El viaje a Punta Norte para la Vigilia de Orcas arranca a las siete de la mañana. Animal Travel pasa a buscarme puntual. Todavía estamos medio dormidos, en el silencio de las primeras horas, pero ya en la ruta algo cambia. La ida ya vale la pena: el sol empieza a salir desde el mar y lo tiñe todo. Y pienso, casi sin querer, cuántas veces al año tengo la posibilidad de mirar un amanecer así.

Durante el viaje, Facu, el guía, va contando historias que se mezclan con el paisaje. Hablamos de la fauna, del Golfo, de hacia dónde vamos. Nos prepara. Nos recuerda algo clave: las orcas pueden aparecer… o no. Así funciona la fauna en libertad. Y, justamente, eso es lo que lo vuelve tan fascinante.

Cuando llego, Punta Norte ya está lleno. Hay mate, cámaras listas, abrigos pesados. Hay ansiedad, pero también un silencio respetuoso. Miradas fijas en el mar. Gente que vino de lejos, gente que ya está en su tercera vigilia de la semana, gente que vino solo por el fin de semana. Todos esperando lo mismo: que la suerte, o el mar, decidan si aparece una orca.

Y en medio de esa espera, empiezo a entender que lo importante no siempre es lo que se viene a buscar. Porque, mientras el turista fija la mirada en el horizonte esperando una aleta negra, hay quienes miran otra cosa. Hace 16 temporadas que Pablo Meyer viene a Punta Norte. Empezó como turista, después como fanático, y desde 2019 como investigador. 

Médico veterinario y docente en la Universidad de Buenos Aires, desde hace años trabaja en la Patagonia. Divide su vida entre la ciudad y el mar: nueve meses en Buenos Aires, tres meses en Puerto Pirámides. Durante la temporada de orcas, su rutina se construye en ese ritmo: recorrer playas, observar, esperar. Siempre trabajó con lobos marinos, y aunque, inevitablemente, su camino lo cruzó con las orcas, su foco no está en el momento del ataque, sino en lo que ocurre después: en los cuerpos, en las marcas, en las pistas que permiten entender qué pasó.

Afirma con entusiasmo que el lobo marino es el animal más importante de la costa. No lo dice desde una idea romántica, sino desde la observación: “Si no hubiera lobos marinos, nadie estaría mirando porque no tendríamos orcas en la zona”.

“Lo que hago es usar una situación natural (el ataque de una orca) como modelo para entender qué le pasa al cuerpo del lobo marino cuando atraviesa un estrés extremo”, explica.

En Punta Norte, donde estas interacciones ocurren con frecuencia, analiza animales que fueron cazados o atacados y toma muestras de distintos órganos (músculo, riñón, corazón) para ver cómo responde el organismo más allá de la herida visible. A partir de esos datos, establece un patrón: los mismos cambios internos que deja una caza natural aparecen también cuando el daño es causado por el ser humano, como enmalles con artes de pesca, golpes o colisiones con embarcaciones. Ese proceso tiene nombre: miopatía por captura y se conoce desde hace décadas, pero casi no está estudiado en lobos marinos. 

Su trabajo, entonces, busca llenar ese vacío: demostrar que, aunque cambie el origen del trauma, el cuerpo reacciona de la misma manera. La conclusión es incómoda y clara: el cuerpo no distingue. El daño es el mismo.

Para Pablo, el lobo marino no es solo parte del paisaje. Es un regulador. “Es depredador y presa”, dice. Se alimenta de peces, calamares, pulpos, pero también es alimento para otros, como tiburones y orcas. Ese doble rol lo vuelve esencial dentro de la cadena trófica. Son colonias que parecen quietas pero sostienen un equilibrio invisible.

Sin embargo, nos comenta, “es uno de los animales más presionados por el ser humano. Durante siglos fue cazado de forma intensiva en toda la costa sudamericana. En Península Valdés, las poblaciones llegaron a caer de cientos de miles a una fracción. Hoy, aún protegidos, no logran recuperarse al ritmo esperado”. A eso se suman nuevos problemas: “la sobrepesca, que reduce su alimento; los enmalles en redes; los golpes con embarcaciones; y, quizás lo más silencioso, el rechazo humano”.

“Muchas veces no son bien vistos”, agrega. Y esa falta de empatía también deja marcas.

Las orcas: espectáculo y misterio

Si los lobos marinos sostienen el sistema, las orcas son lo visible. Lo que conmueve.

En esta región, un pequeño grupo de orcas desarrolló una técnica única en el mundo: el varamiento intencional. Se lanzan sobre la playa para cazar. Es una estrategia precisa, aprendida, transmitida de generación en generación. “No es fácil verlas”, dice Meyer. Y quizás ahí radica parte de su magia.

Hay días en los que no aparece nada. Otros en los que todo sucede en segundos. Y están esos momentos raros, casi inexplicables, donde practican sin presas, entre algas, como si ensayaran. “Es un animal fascinante”, resume. Por su inteligencia, por sus vínculos, por su capacidad de resolver problemas. Pero también es un animal del que todavía se sabe poco. Muy poco.

Y, sin embargo, incluso en un lugar donde la naturaleza parece tan abierta, el límite existe. No siempre es evidente, pero está. Meyer lo explica con un ejemplo concreto: colonias de lobos marinos que desaparecen. No porque mueran, sino porque se van. Cuando las personas se acercan demasiado, “las madres entran en pánico, las crías pueden ser aplastadas en la estampida, se rompe el vínculo, el grupo se desorganiza”. Con el tiempo, la colonia abandona el lugar.

Por eso, muchas restricciones que parecen exageradas -no bajar a la playa, mantener distancia- tienen una razón profunda: proteger lo que no se ve a simple vista.

La ciencia, insiste Pablo Meyer, no sirve si no llega a la gente y queda  encerrada en un paper. Por eso habla, explica, insiste. Porque entender cambia la forma de mirar.

Entender que el lobo marino no es un estorbo, sino una pieza clave. Que la orca no es sólo espectáculo, sino parte de un sistema delicado. Que la presencia humana, incluso cuando es bien intencionada, puede alterar ese equilibrio.

En Punta Norte todo ocurre rápido: un ataque, una huida, una ola que borra las huellas. Pero lo que sostiene esa escena -lo que la hace posible- es un equilibrio invisible: la relación entre especies, los tiempos del mar, el respeto de los humanos. Eso es lo que realmente importa.

Y eso permanece.